А почему бы мне не поступить так?
Письмо
Автор: Граф
Фэндом: Ориджиналы
Рейтинг: PG-13
Жанры: Повседневность, Драма, Гет
Размер: Драббл
Кол-во частей: 1
Статус: закончен
Описание:
Декаданс. Зарисовка.
...
Джерральд Л. Грегсон вытряхнул пепел из трубки и ухмыльнулся правой половиной рта. Симметричной улыбки у него не выходило никогда за последние десять лет, но нельзя сказать, чтобы это его расстраивало. Ему было все равно. Так же, как и то, что длиннополый пиджак протерт на локтях, на рубашке оторвалась пуговица, а нижний край брюк излохмачен. Впрочем, некоторые утверждали, что Джерральду Л. Грегсону плевать на все. На все, на всех и в первую очередь – на самого себя. Те некоторые, которые знали его лично, разумеется. А таких было не много.
Внизу прозвенел колокольчик. Джерральд закрыл глаза и замер, надеясь, что нежеланный посетитель уйдет, но звонок повторился снова.
«Омерзительный звук, - решил мистер Грегсон, откладывая в сторону трубку. – Омерзительный. Надо убрать колокольчик. Пусть стучат.»
Он поднялся с кресла, изрядно вытертая шелковая обивка которого когда-то была нежно-бежевой, и шаркающей походкой направился к дверям. Долго изучал пришедшего в глазок, и, убедившись наконец, что это всего лишь почтальон, открыл.
- Добрый вечер, мистер Грегсон! – весело начал было тот, сверкая дежурной белозубой улыбкой. Широкие плечи. Крепкие смуглые руки. Сидящая по фигуре синяя форма. И безграничная доброжелательность, настолько же яркая и заметная, как и фальшивая.
«Образчик радушия и пример счастливой жизни, - мысленно с сарказмом констатировал Джерральд, от цепкого взгляда которого не скрылись ни синяки под глазами, ни выглядывающие из-под отутюженных брюк сбитые носки ботинок, ни мозоли на ладонях, - Ходят. Улыбаются. Делают вид, что счастливы. А окружающие смотрят на них и тоже делают вид. Что поверили.»
- Вам письмо! – оповестил почтальон и, покраснев – очень сильно и очень ненатурально - принялся извиняться: - Вы простите, оно еще два года назад пришло, но на почте произошла ошибка, и мы его потеряли. Нашли совсем недавно, в архиве. Мне очень жаль.
Джерральд одарил молодого человека усталым взглядом. Веки у него были тяжелые и красноватые, словно опухшие, и взгляд казался изможденным всегда.
- Вы будете чай? Кофе? - спросил он тихим, хриплым от курения голосом, пропуская в квартиру. Его вопрос не предполагал отрицательного ответа.
Джерральд Л. Грегсон не страдал от одиночества. Он упивался им, как истинный мазохист упивается своей болью, не осознавая, чего хочет больше: ее прекращения или усиления. Он не был заинтересован пришедшим, как и все скрывающим от посторонних глаз свои неприятности, грешки, обиды. Лишь для того, чтобы выплеснуть их однажды на кого-то или утопить в хорошем шотландском виски. Или в его дешевом суррогате. К слову, о виски…
- Могу вам налить чего-нибудь покрепче. Джин? Ром? Виски?
Тот самый виски. Хороший шотландский способ создать иллюзию облегчения.
- Я на работе…- растерялся разносчик писем, и растерянность шла ему, лишая фальшивого лоска, уродующего своей очевидной наигранностью.
- Значит, кофе,- согласился Джерральд, закрывая за вошедшим дверь.
Ложечка тихо позвякивала о тонкую желтоватую от частого использования чашку с щербатым краем. Слишком много сахара. Слишком крепкий. Разговор не клеился – да никто и не пытался заговорить. Джерральд ссутулился над своей чашкой, почтальон был закрепощен и жаждал возможности уйти. В большой мир за дверью к своим маленьким бедам и заботам. Даже если эти беды приводят к смерти – они всего лишь беды одного человека. Пустая чашка звякнула о блюдце, и Джерральд невольно вскинул голову.
- Я пойду, мистер Грегсон. Мне надо еще разнести… Спасибо за кофе.
- Идите, - Джерральд боялся, что его голос дрогнет, но хрипотца надежно все скрыла. – Я закрою за вами.
Уже в дверях он протянул худую руку, увитую взбухшими венами и покрытую редкими тонкими волосками.
- Вы забыли отдать мне письмо.
Почтальон, рвано бормоча извинения, порылся в сумке, извлек чуть желтоватый конверт и выскочил за дверь.
Джерральд, шаркая ногами, направился к себе в комнату. В зеркале трюмо отразился худой высокий сутулый мужчина, еще не старый, но уже перешагнувший через третий десяток.
Опустившись в любимое кресло, он тяжело вздохнул. Дольше тянуть было нельзя, а интуиция твердила, что едва ли послание содержит что-то хорошее. Дрожащей рукой вскрыл письмо, пробежал взглядом по строкам и выронил лист.
На полу лежало известие о смерти. Так банально и так предсказуемо. Просто отвергшая когда-то женщина. Если бы кто-нибудь был сейчас рядом, он бы увидел, как Джерральд Л. Грегсон упал на колени перед собственным креслом и зарылся в вытертый шелк лицом. И никогда больше не сказал бы, что Джерральду Л. Грегсону на все наплевать. Но никого не было, и никто не видел, как сотрясается в рыданиях худая спина. А рот Джерральда привычно кривился правым уголком.
Автор: Граф
Фэндом: Ориджиналы
Рейтинг: PG-13
Жанры: Повседневность, Драма, Гет
Размер: Драббл
Кол-во частей: 1
Статус: закончен
Описание:
Декаданс. Зарисовка.
...
Джерральд Л. Грегсон вытряхнул пепел из трубки и ухмыльнулся правой половиной рта. Симметричной улыбки у него не выходило никогда за последние десять лет, но нельзя сказать, чтобы это его расстраивало. Ему было все равно. Так же, как и то, что длиннополый пиджак протерт на локтях, на рубашке оторвалась пуговица, а нижний край брюк излохмачен. Впрочем, некоторые утверждали, что Джерральду Л. Грегсону плевать на все. На все, на всех и в первую очередь – на самого себя. Те некоторые, которые знали его лично, разумеется. А таких было не много.
Внизу прозвенел колокольчик. Джерральд закрыл глаза и замер, надеясь, что нежеланный посетитель уйдет, но звонок повторился снова.
«Омерзительный звук, - решил мистер Грегсон, откладывая в сторону трубку. – Омерзительный. Надо убрать колокольчик. Пусть стучат.»
Он поднялся с кресла, изрядно вытертая шелковая обивка которого когда-то была нежно-бежевой, и шаркающей походкой направился к дверям. Долго изучал пришедшего в глазок, и, убедившись наконец, что это всего лишь почтальон, открыл.
- Добрый вечер, мистер Грегсон! – весело начал было тот, сверкая дежурной белозубой улыбкой. Широкие плечи. Крепкие смуглые руки. Сидящая по фигуре синяя форма. И безграничная доброжелательность, настолько же яркая и заметная, как и фальшивая.
«Образчик радушия и пример счастливой жизни, - мысленно с сарказмом констатировал Джерральд, от цепкого взгляда которого не скрылись ни синяки под глазами, ни выглядывающие из-под отутюженных брюк сбитые носки ботинок, ни мозоли на ладонях, - Ходят. Улыбаются. Делают вид, что счастливы. А окружающие смотрят на них и тоже делают вид. Что поверили.»
- Вам письмо! – оповестил почтальон и, покраснев – очень сильно и очень ненатурально - принялся извиняться: - Вы простите, оно еще два года назад пришло, но на почте произошла ошибка, и мы его потеряли. Нашли совсем недавно, в архиве. Мне очень жаль.
Джерральд одарил молодого человека усталым взглядом. Веки у него были тяжелые и красноватые, словно опухшие, и взгляд казался изможденным всегда.
- Вы будете чай? Кофе? - спросил он тихим, хриплым от курения голосом, пропуская в квартиру. Его вопрос не предполагал отрицательного ответа.
Джерральд Л. Грегсон не страдал от одиночества. Он упивался им, как истинный мазохист упивается своей болью, не осознавая, чего хочет больше: ее прекращения или усиления. Он не был заинтересован пришедшим, как и все скрывающим от посторонних глаз свои неприятности, грешки, обиды. Лишь для того, чтобы выплеснуть их однажды на кого-то или утопить в хорошем шотландском виски. Или в его дешевом суррогате. К слову, о виски…
- Могу вам налить чего-нибудь покрепче. Джин? Ром? Виски?
Тот самый виски. Хороший шотландский способ создать иллюзию облегчения.
- Я на работе…- растерялся разносчик писем, и растерянность шла ему, лишая фальшивого лоска, уродующего своей очевидной наигранностью.
- Значит, кофе,- согласился Джерральд, закрывая за вошедшим дверь.
Ложечка тихо позвякивала о тонкую желтоватую от частого использования чашку с щербатым краем. Слишком много сахара. Слишком крепкий. Разговор не клеился – да никто и не пытался заговорить. Джерральд ссутулился над своей чашкой, почтальон был закрепощен и жаждал возможности уйти. В большой мир за дверью к своим маленьким бедам и заботам. Даже если эти беды приводят к смерти – они всего лишь беды одного человека. Пустая чашка звякнула о блюдце, и Джерральд невольно вскинул голову.
- Я пойду, мистер Грегсон. Мне надо еще разнести… Спасибо за кофе.
- Идите, - Джерральд боялся, что его голос дрогнет, но хрипотца надежно все скрыла. – Я закрою за вами.
Уже в дверях он протянул худую руку, увитую взбухшими венами и покрытую редкими тонкими волосками.
- Вы забыли отдать мне письмо.
Почтальон, рвано бормоча извинения, порылся в сумке, извлек чуть желтоватый конверт и выскочил за дверь.
Джерральд, шаркая ногами, направился к себе в комнату. В зеркале трюмо отразился худой высокий сутулый мужчина, еще не старый, но уже перешагнувший через третий десяток.
Опустившись в любимое кресло, он тяжело вздохнул. Дольше тянуть было нельзя, а интуиция твердила, что едва ли послание содержит что-то хорошее. Дрожащей рукой вскрыл письмо, пробежал взглядом по строкам и выронил лист.
На полу лежало известие о смерти. Так банально и так предсказуемо. Просто отвергшая когда-то женщина. Если бы кто-нибудь был сейчас рядом, он бы увидел, как Джерральд Л. Грегсон упал на колени перед собственным креслом и зарылся в вытертый шелк лицом. И никогда больше не сказал бы, что Джерральду Л. Грегсону на все наплевать. Но никого не было, и никто не видел, как сотрясается в рыданиях худая спина. А рот Джерральда привычно кривился правым уголком.
@темы: навеяно, фикрайтерство