За горизонтом, высоко, горы, облака.

За горизонтом, высоко, горы, облака.
Но о природе написать не тянется рука.
На жажду воспевать, увы, я розовые тучи.
Для темы, видимо, такой еще не выпал случай.
Звенит зеленый летний зной, кузнечики поют,
А мне милее теплый дом и вечера уют.
Все говорят, что речка им - мечта и благодать.
А от меня подобных слов чего-то не слыхать.
Трава полей по пояс мне - но хлещет по щекам.
И полуночная гроза куда как далека.
Для прочих это словно рай: жара и солнце свет.
А я вот должен вам сказать, хорошего тут нет.
Зато - поля. Зато - луга. И полдень полон звона.
И где-то весело гремит молочница бидоном.
Но всю идиллию села и в грош не ставлю я:
Мне ни к чему раздольный край и кущи ковыля.
Вам россыпь клевера в полях, а мне бы просто тень.
А в небе ласточки поют, уверен, дребедень.
Но вам так люба эта вся прогретая земля...
Хотя, конечно, горизонт. И горы. И поля.